Художник

Спала Земля глубоким зимним сном,
Сосульки с крыш слезинками повисли.
Печально снег кружился за окном
И навевал загадочные мысли.

Чудную прихоть Бог в меня вселил,
И до утра рукою неумелой,
Не экономя цинковых белил,
Я рисовал далекий город белый.

Я, сам себя куда-то торопя,
Корпел всю ночь над белою метелью,
И лишь потом - нарисовал тебя,
И окружил снежинок каруселью...

А за окном уж занялся рассвет!
Пропала ночь, а с ней - и вдохновенье.
С тех пор прошло уже немало лет,
Но до сих пор цело мое творенье!

Оно едва ль за живопись сойдет,
В нем всё совсем, совсем не идеально.
Но для меня - из всех земных забот-
Оно одно весомо и реально.

Вишневый сад за окнами цветет,
И птичий гам ко мне доносит эхо...
Идет весна, а я - который год -
Живу в стране нетающего снега.

И не беда, что так пройдут года -
Мне от судьбы щедрот теперь не надо...
Мне от тебя - я знаю - никогда
не отвести внимательного взгляда.


И ты идешь, куда-то, не спеша,
А за тобой, снежинками шурша,
Летит моя душа...