Плевать толпе, что в мире есть Иные.
Она безлика, помыслы хмельные...
Откуда знать ей то, что крылья есть?
Ей лишь бы приговор свой произнесть...
Напялить рубище, венок терновый,
Опутать крылья в цепи - зла оковы,
На плаху проводить под визг проклятий,
Беснуясь в созерцании распятий...
Чужою мукой вдоволь насладиться...
Иного смертью, как вином, упиться...
Но наступает куража похмелье -
Толпа в безумстве алчет смерти зелье...
От жажды крови воет и стенает
И вновь Иного в жертву выбирает...
Ведь так легко в толпе его найти -
В глазах его горит огонь любви.
Не ползает, как рабская толпа...
За облака лежит его тропа...
Гримасы нет на нем - оскала зверя -
Он чист душой, в добро людское веря...
Ему дано великое познание -
За нас с любовью примет он страдание...
22.10.2010
Иной...
© Copyright: Елена Шопен, 2014
Свидетельство о публикации №114040200401
Свидетельство о публикации №114040200401
Рецензии