На улицу...

На улицу, мимо Moscow, такой ресторан содружества
российско-азербайджанского, где русского – лишь пожрать.
Где кладка желтеет восково, в обмороке от ужаса,
и запах магометанского мешает соседям спать.

Весна наша нынче ранняя, грачи прилетели южные
зерна поклевать российского, а попросту – харчевать.
От гнусного вымирания они выбирают нужное,
надёжные и сибирские житницы обклевать.

На улицу, по обглоданной дороге с кусками битума,
где ноги со смаком чавкают, как будто бы пьют кисель.
Где если ты верноподданный, то радуешься разбитому,
но шавки по следу тявкают, и гонят тебя отсель.

К трамваю с плечистой поступью, к ядрёному зверю города,
стучащего колесницею по складкам между домов.
Где голуби бьются россыпью, спасая себя от голода,
к бабкам с крутой десницею, дарительницам кормов.

На улицу, где окурками усеяно всё под окнами,
как будто матёрый сеятель курил в полтораста ртов.
Зреют огрызки шкурками, ветошь своими волокнами.
А в подворотне деятель вплетается в крик котов.

То ли тоской измученный, что мало даёт любимая
ему похваляться доблестью в скуке постылых дней.
То ли поёт разученное, где вера неистребимая
вышла сакральной поступью к истокам своих корней…

2 апреля 2014 год