Три песни об одном Дне Sюrка. Песня третья

Не хочется просыпаться, но нужно. Сумерки. Просонки. Шорохи. Скрипы. Шаги. Торопливо. Промозгло. Сухие листья. Затхлая темнота, словно резина в кладовке. Кирпичи. А как привлекательны электрические лампочки. Искры с потолка. Облака, облака. Только веки дрожат, угрожая прорваться и открыть то, что за ними. Оставшись в одиночестве, не спрашивай, почему.

Невозможный мореплаватель сплетается с сушей. Сомнамбула открывает слуховое окошко, выходит в затопленное луной устрашающее пространство снаружи. Руки вместе. Слева? Справа? Наоборот? Двое – сильнее, чем один.

Мозг каменеет. Я на спине. Спины кирпичных рядов. Высокая многоэтажка. Недостроенная. К вершине – к сарайчику. Или, может быть, из него. Мысль – вот и все у нас так.

Гипермаркет, магазин. Огромный купол. Клаустрофобия. Силюсь проснуться – и не могу. Вздрагиваю всем телом. Дергаю веками. Вхожу в бетон.

Эскалаторы. Вместо полов – тоже самоходные конвейерные ленты. Прыгая с ленты на ленту, вспоминаю, где я уже был, а где еще не был.

Лифт как последний шанс. Нет. К лестнице.

Под отвратительной тенью – о своем, о девичьем. Это хорошо. Плохо – это залезть на чердак и обнаружить, что железная дверь закрыта на засов, зато пространство под крышей оставляет свободу для прогулок среди хлама.

Горизонтальный бетон – с уклоном, с горкой. Резиновые коврики. Ко мне тянут руки. Теперь я тоже лишился рассудка. Без него перспектива шире.

Двое одного не ждут. Нет, все-таки ждут. Остановка автобуса. Волшебное слово – и люк подо мной проваливается. Падаю вперед головой. Арки, своды, потолки. Скрепы. Полет в жидкости. На месте. И вот – я снова выброшен. Теперь я у людей под ногами.

Дальше будет весело. Иди к людям, пинай свой мячик. Взлетел – и снова упал на землю.