В квартирах,
Укуренных в хлам,
По четвергам
Кто-то плачется в никуда.
Связаны по рукам,
Они пьют виски с колой
Напополам,
Кутаясь в провода.
Там, где должна быть душа,
Нечему даже дрожать,
Когда внутрь ветром
Рвется весна.
Им в идеале - просто дышать,
Никому не мешать,
И свято верить в сейчас.
Они не мы,
Но так похожи на нас.
Они не мы
© Copyright: Камила Джумадилова, 2014
Свидетельство о публикации №114040210215
Свидетельство о публикации №114040210215
Рецензии
