В полураспаде Света

Обжигаясь, словно хватая из пламени клубни картофеля,
и дуя в ладони,
будто залпом напился горячего кофе
на злом самогоне,
я жду, когда поймаю кайф от Света,
от пения серебряной трубы,
но знаю - простого нет ответа...
Ведь, не грибы
мой разум - ожидание чуда,
где нужно просочиться в игольное ушко,
где режет метроном кривые амплитуды,
сжимается от голода напёрсток мой - желудок...
Вот, только, солнце не взошло.
А с колоколен прошлого взывают к Свету вопли
на самой верхней из возможных нот:
- Эй, люди! Станьте пчёлами, да во поле
горстями собирайте мёд
для веры в рай. Чего вам ждать ещё?
Гореть в аду?
Когда положит Свет свой счёт
и списки под лампаду?
Эй, кто-нибудь! Бери и поджигай.
Свет всё равно висит на волоске.
Пускай другие увидят рай
по молодости лет...
А я - аскет,
которому не повезло,
игольное ушко становится всё уже.
Песок запаян Светом в прозрачное стекло,
потом, удавкой времени задушен.
А с минаретов - спичка огню и стон,
для разума - спирали и ступени.
Но тлеет мозг. Жуёт меня дракон
и ставит на колени.
Он, словно клубни, выбирает яства,
слюна свисает с заячьей губы...
Ждёт участи своей слепая паства.
А я - серебряной трубы.
Тропа в песке имеет свой конец.
Прямой она к святыням не бывает.
Что вера для меня? Она душе - рубец
от старой лжи о рае.
Касания молитв - сумбурны и грубы.
Вопросы в них не ждут ответов.
Зачем я жду серебряной трубы
в полураспаде Света?