Послушай, друг, я лишь тебе
доверится могу.
Тоскую я, с вершины мчясь
в весеннюю пургу.
Позволь сказать мне пару строк,
Плывя в твоих глазах.
Я как раздавленный росток
Под пяткой в сапогах.
Настал тот час,
когда пора
В предверьи звездных мук
Скучать по вас
под стон пера,
Под скрежет теплых рук.
Мне больно,да,
ресницы мять
И чиркать ни о чем.
Но, друг, пойми: есть в том нужда -
Излиться в лист ключом.
Прости, за то что не о том,
Не о любви, судьбе,
Не о насущном, о родном,
О ревностной борьбе.
У всех бывает только миг,
Когда крошится мел,
Что украшает внешний лик
Улыбкой мятых тел.
Ну что ж, пора,
иссох мой ключ,
Чернила не плывут.
Тупится острие пера.
Лампады нервно ждут.
Прощай, друг мой,
сей стих сгорит.
Пора гасить здесь свет.
Прости за вой,
но что болит -
То только наш секрет.
Миг
© Copyright: Чуракова Анна 1, 2014
Свидетельство о публикации №114040109898
Свидетельство о публикации №114040109898
Рецензии