Строки рождаются лёжа,
Строки рождаются сидя.
Какой же ты всё-же хороший,
Когда не синий.
Руки протёрлись до дыр,
Письменность - мёртвое дело.
Нет, никто не забыл
Душ потемневших измену.
Радости нет в природе,
Чувства смешались с грязью.
Думают все о народе,
Называя его мразью.
Дрожь распустилась по венам
Как по асфальту кровь.
Тело вдруг стало креном,
Перед сознанием - ров.
Ров тот глубок и вязок,
Если попал - конец.
Нет в мире ярких красок,
Достучаться бы хоть до небес.
[negative]
2014\04\01
Knocking on the Heaven s Door
© Copyright: Владимир Буряков, 2014
Свидетельство о публикации №114040105094
Свидетельство о публикации №114040105094
Рецензии
