Мой сад

 Что не пишешь давно, поэтесса?
Александр Чулков

Что не пишешь давно, поэтесса?
Надоело? Заела тоска?
Или встретила в жизни балбеса
и теперь потираешь бока?

Или в доме одни недоумки,
и маршрутом знакомой тропы
снова тащишь тяжёлые сумки?
Или тупо готовишь супы?.......
......................................
Муж войдёт, хмуро глянет: «Любава,
что-то в сексе ты стала слаба...»
Для него — это блажь и забава...
Для тебя только — смысл и судьба.

Лунный свет гладит краешек леса.
Гладит бедное сердце рука...
Что не пишешь давно, поэтесса?
Нет любви? И засохла строка.

Пародия

Для меня стал он блажь и забава,
И доумок, и жизнь, и судьба!
Без него я была и плюгава,
И наивна, и в сексе слаба.

Он приходит с работы усталый,
И маршрутом знакомой тропы
Превозносит меня к пьедесталу,
С чесночком поглощая супы.

Потирает живот и подбрюшье,
И кладёт свой промасленный взгляд
На подвядшую часть моей суши,
И запущенный временем сад.

Синий свет его глаз нежит плечи,
И стройнеют тугие бока…
И такая идёт в этот вечер
Поэтичная в мыслях строка!

Превращаюсь из жабы в принцессу,
Из засохшей болотной карги -
В настоящую, блин, поэтессу,
С псевдонимом известной Марги.