Из тени, что бросает он, бросает в дрожь,
Звенит последним звоном затхлый воздух,
Когда, мерцая в свете, судьбоносный нож
Несется вниз, верша желания судьбы.
И мысль, выгорев дотла, не хочет мыслить,
Не важно ей а жив ль еще великий дух
Стремится разум жизни обессмыслить,
Он не услышит недосказанной мольбы...
Пусть назван будет он другими именами,
Пусть сколь угодно изменяют его суть,
Пусть навсегда забыт он будет нами,
Но он лишь проводник, что знает путь.
И если есть в словах его хоть доля правды,
Услышь ее в потоках сладкой лжи,
И истину последнюю из под кокарды,
Словно занозу гнойную, тащи!
Он
© Copyright: Илья Фролов Алексеевич, 2014
Свидетельство о публикации №114040101101
Свидетельство о публикации №114040101101
Рецензии