Винсенту

Утро доброе, чуть спросонок,
Ещё свернутое в спираль…
Мне Вангоговский непотомок
Пишет чудную пастораль.

Гиацинтовое виденье –
Эту ласковость, эту тишь…
И четвёртое измерение
Перекраивает Париж.

Но босою ступнёй – по грани,
Я Циклопа целую в нос!
Как нелепы твои признанья,
Как изогнут в дугу вопрос.

У него же – распята Вечность! –
Я готова – в палеозой…
Не пеняй на мою беспечность,
Не грози мне своей грозой.

Сумасшедший? С сумою шедший…
Он идёт по вершинам гор.
Мне бы только его утешить -
Но не примет. Он слишком горд.

Что мне делать? Латаю время,
И расчерчиваю ладонь.
Мы зачем-то всегда не с теми…
Что ж, Винсент, задувай огонь.


Рецензии