А кто сказал, что я пишу стихи,
Зачем мне их писать, чего бы ради?
Я летопись веду… Свои грехи
Мараю в перепачканной тетради…
Я не позволю лезть словами в мозг,
Особенно в мою больную душу,
Пусть капает на стол церковный воск,
Пока фитиль свечи он не потушит…
А как дышу, а как пишу, а как сказал?
Какая разница, я сам за все в ответе,
Мой путь и без того на столько мал,
Что может и не жил еще на свете…
В ответе...
© Copyright: Артего, 2014
Свидетельство о публикации №114033105509
Свидетельство о публикации №114033105509
Рецензии