Март, 31

Снег тридцать первого марта как будто плачет, а люди считают это розыгрышем природы к первому апреля.
Крыши на домах бледнеют и тают, стекая вниз лужами, которым испаряться просто негде.
И почему-то солнце не проникает в сердца, замерзшие зимой, в засыпанные снегом людей.
Засыпают по отдельности, просыпаются сонными и надеются на апрель.
Всем наплевать на учебу и работу, но все учатся и работают, потому что так надо.
Люди бегут, спотыкаются и падают, бегут, спотыкаются и падают...
А на финише не могут понять, куда бежали, зачем бежали, лишь рады, что добежали, что успели суметь сделать то, что по силам другим.
Чтоб не отстать, не стать хуже них.
Очередной жалкий стереотип, формирующийся в людях с самого детсва, когда им еще неизвестно, что на войне все средства хороши.
Люди воюют с людьми, люди влюбляются в людей, порою путая эти два глагола.
Люди играют, замечательно исполняя роли для дешевого кукловода.
Людям бы пора перестать. Весна, как-никак.
Апрель придет и стерет эти надменные ухмылки с лиц.
Стерет все грязные лужи и недосказанные слова.
Все шарфы, пальто, перчатки.
Март, прощай-ка.