До Парижа...

До  Парижа  пешком  далеко...
Сколько  надобно  стран  пересечь?
Я   пишу Хадыче  вновь  легко,
Помню  с   детства  татарскую  речь.
Трезво   в мыслях  своих  соберусь,
Мои  мысли у  всех  на  слуху,
Как  люблю  белоствольную  Русь
И  варю  у Прорана  уху.
Я  надеюсь  себя обрести,
В песках Волги  оставить  свой  след,
Чтобы внуки   на  верном  пути
Меня  помнили  тысячу  лет...
Боже  мой!  Кому  нужен  Париж:
Олигархам, тебе  или  мне?..
Ты  стихами  со  мной  говоришь,
С тобой  думаю я в тишине.


        Как  молоды!..
Как  молоды  мы  были,  Боже мой!
Я время  то  себе  не выбирал.
С гулянок  неохотно  шёл  домой
И с солнцем  в  прятки  весело  играл.
Уже  не  будет так,  как  прежде,
Сегодня молодёжь  уже не та.
Хоть  на куски  поэта режьте,
Я  вспоминаю  молодость  всегда.
Просторный двор,  похожий на  квадрат,
Тянул  тогда   мальчишек  в  тесный  круг,
Где  часто  выделялся  младший брат
Среди  очаровательных  подруг.
Прошли  года... и  я  на  склоне  лет,
Седобородый маленький старик,
Хочу  оставить  в  песнях  яркий  след
И  память на  страницах  толстых  книг.


                Шторм  морской...
Шторм  морской  под  крик  чаек  не  крут,
Пусть бурлит  и  клокочет у  скал,
Нарушая  полночный уют,-
Я  вот  крепко держу свой штурвал.
Я, как  Коля  Рубцов, человек,-
Помню  деда,  отца,  родной дом,-
И  готов  отдать  морю  свой  век,
Пою  песни  о   крае  родном.