Одиночество

Наверное это и называется одиночеством,
Когда не мечтается, не пишется, не грустится ни о ком...
Вообще ничего не хочется.
Когда, как немой, молчит этот чёртов мобильный телефон,
Когда тишина оглушительная, как снежный ком,
Катится стремительно, давит барабанные перепонки,
Когда город наполнен доверху, битком,
А ты один стоишь на отшибе, в сторонке.

Когда капли с неба и дождь и ты часть осени тоже,
Когда знаешь он в городе, чувствуешь кожей!
Мысленно давно уже в руках его греешься.
Становишься на одержимую параноичку похожей.

Завариваешь чай покрепче. Пыташься дальше жить.

Локтями впиваешься в пластик холодных подоконников,
Смотришь в дождь,... сочиняешь какую-то чушь на ходу,
В барах по вечерам собираются стаи подруг и поклонников,
Наблюдаешь за ними, как на премьере в первом ряду:
Одна с новой сумочкой, другая с очередной единственной любовью,
третья в дурацком рыжем парике...
И все они так нелепы в своём тесном, вязком, тошном мирке.
...так оглушительно безнадёжны, так далеки.
Такие, знаешь, духовные всё бедняки...

Тебя учтиво называют по имени и отчеству,
А ты сидишь, уткнувшись в телефон. Считаешь незвонки.
...Наверное это и есть одиночество.