Ночью с пятницы тринадцатого. После охоты

У него под словами всё рушится, плавится,
Умертвляется, растекается густым кипящим воском,
А с него хоть картины пиши, да в красках,
Чтоб потом с ними где-то ещё и прославиться,
Всё кривляясь, скрывая в гримасках,
Что вот тот на картине мне нравится!
И солёную каплю из сердца наружу
по слёзным желёзкам!

Всё ведь в жизни риск и конкретное попадалово,
А моё, уж известно - глаза зелёные,
...тут почти уж любовь без малого,
...Исцелялось обугленное нутро,
Нервы все как один оголённые!
Когда жду его у метро.

Да никто к тебе не приедет - себе не лги!
У него самолёт в Брюссель, у тебя - долги.
И зачем ты нужна ему со своими дурацкими стихами,
Он раздавит душу твою, вывернет с потрохами,
Для него ты очередная раненая тушка,
Лупоглазая малолетка с этикеткой "Игрушка".

...Постояли. Поулыбались. Он целует веснушки...

Всё.

Закончилось...Завершилось...Пора!!!

Ускоряется пульс, отдаляются спешно шаги...
Вот теперь он исчезнет месяца на полтора,
Чтобы ты, как дура, с вечера до утра...
Вспоминала как заботливо он (на охоте)
зашнуровывал тебе сапоги!