Домашний Брейгель

в этом доме,
сотканном из меланжевой пряжи,
тысячи узелков
временны́х и пространственных -
не развяжешь,
и не прочтёшь узор, не запутавшись.
медная утварь, чугунная утварь
спорит с эмалью.
в книжном завале
двое часов утонули бесследно.
книги сражаются до победного -
битва сундуков и копилок.
век двадцатый их наполняет силой
и не даёт войти двадцать первому.
мерный ритм текущего крана
омывает раны щербатых чашек.
тени пляшут,
перевирая их давние споры.
и за дверью,
налево по коридору,
на потолке
потёками писана фреска:
"оргия ящериц. одна сачкует /не интересно/."
и настоящая
живая история
плотно спрессована между полок.
вот он - её потомок, её осколок
спит рядом, вздрагивая во сне.
ангел в окне
посверкивает округлым плечиком -
тем же светом синюшным меченный,
что и сотню мартов ранее.
на одно исполненное желание
приходится десять девчонок со спичками.
но...
я привычная.
и тоже меченная
небом тяжёлым, морозной речью
ветра,
кручёного снежной крошкой.
так что...
это посильная ноша.
спи, мой негаданный.
спи, мой хороший.