* * *
Так наготу свою стыдливо
Скрывает Афродита
Перед Пана Пиром.
О зацветающий папоротник моей души!
О Ночная Фиалка моих грез!
Пира, еще пира!
Где Аполлон становится козлоногим Сатиром.
Тебя ли я на вершину вознес?
Не падать труднее чем встать,
По нраву вино тому, тому кто не может молчать.
Ныне для всех гостей открыта моя пещера,
Подъемлю за жизнь вином наполненный череп!
Но что там за яростный вопль, где ревут водопады?
Какого отчаяния слышится там несмываемый крик?
И вот - человек предо мной совершенный возник,
И я испугался его примитивного взгляда.
Но волны, поднявшись на гору, несут мой ковчег...
Повсюду идут и ползут увечные и больные,
Но я не целитель больных,
Пускай
каждый сам себе ищет врачей.
А голос гремит что пора мне спускаться в долину,
С запасами дикого меда из горных пещер.
Вакхический пир в Великий Полдень
© Copyright: Фантомпризрачный, 2014
Свидетельство о публикации №114033007378
Свидетельство о публикации №114033007378
Рецензии