Д. Самойлову с восхищением...
В той комнате, где только он и Б-г
Рождалась я из игр светотени
В предчувствиях творца, колки-колени
Хранили смол древесных шепоток.
Обхажена умелою рукой
Не женщина пока, а заготовка.
Набросок, мысль переродятся ловко,
Чтоб зазвенеть натянутой струной.
Нагая дека, бедер полутон
Отточенность шлифованного стана.
Все совершенно, точно, без изъяна,
Создатель же неудовлетворен.
Пеняет мне, что льну к его плечу,
Простых движений смысл не понимая.
А я себя дарую скрипачу,
Но в мертвых пальцах остаюсь немая.
Что знает он - ценитель красоты,
Меня отдать готовый посторонним,
О медленном томлении в ладонях,
Согретых только пламенем свечи?
Всего лишь скрипка на его столе...
Узреешь ли мое предназначенье,
Понять пытаясь высшее значенье,
Пока пою я на твоем плече?
себе в день рождения - ответ Д. Самойлову
© Copyright: Марина Кемельман Арина, 2014
Свидетельство о публикации №114033006852
Свидетельство о публикации №114033006852
Рецензии