Ветра, ветра, который день.
В душе свистят, издержик, дыры
И нехотя бросают тень,
Округи, местные, кумиры.
Я не враждебен. Гений-прост.
Вся жизнь его-тетрадь и ручка
И стол его-священный пост,
И мысли над столом, как тучка.
Писать о здешней суете,
О мире, где любовь, как сучка.
В предложенном от нас куске,
Дерьма, огромнейшая кучка.
И человек, в миру, жесток,
И жаждет, жаждет, жаждет власти.
Маммоне служит, видит Бог
И прочие, в душе, напасти.
Не от того ль поэт и пишет
О том, чего нам не хватает.
Он каждой строчкой, словом дышит
И счастлив тот, кто с ним вздыхает...
На гения-не претендую,
Но, как и он, пишу стихи.
К его я строкам, не ревную
И помыслы мои чисты.
Но, что в душе моей твориться,
До вас стараюсь донести.
Не знаю, может пригодиться,
На вашем жизненном пути.
Ветра, ветра, который день
© Copyright: Юрий Смирнов Хвалынск, 2014
Свидетельство о публикации №114033005970
Свидетельство о публикации №114033005970
Рецензии