Монолог войны

И вовсе не художник я.
О красках знаю по наслышке,
Они, что глупые мальчишки,
Мои соседи с Сент-Винья.

Все они были в солдатской одежде.
Все загорелые от зарева, в пыли.
Ребята, которых сейчас позабыли.
Но улыбались по детски, как прежде.

Вот они маршем прошли под окном.
Все напевали про земли другие,
О той войне, где героями слыли.
Но не вернулись из боя потом.

Вновь я берусь за свое полотно.
Книга сказала - вы любите красный.
Цвет яркой крови, искристой, прекрасной.
Но проливаемой за зря все равно.

Книга сказала - к лицу вам бордовый.
Свет от огня, что сжигает закаты,
И оглушает, как грома раскаты.
Вновь появляясь из жерла Содомы.

Раз, видел я, что по нраву вам черный.
Цвет для земли, и погибшего неба,
Что не пропустит священного света,
Сквозь облака на солдат обреченных.

О право! Не стоит цвета осуждать;
Меня вы напрасно зовете "Войною",
Я ее сын, пусть с несчастной судьбою.
Но, в тайне, хочу вновь ее повидать.

Однажды война на наш дом набрела.
Огнем от пожарищ лишила святого,
И подарила, лишив нас былого,
Себя за родню, что тогда забрала.

И вот сейчас я рисую картины,
Цвет забирая у той половины,
Что так давно принесла мне она.