Просветленным поэт быть не может,
Просто не о чем будет писать,
Всё так глупо...царапать бумагу,
Как на глади воды рисовать.
Поэт - это сама безумность,
В сердце шторм затихает так долго,
Лишь когда точку ставит в стихе.
Что бы начать свою новую гонку.
В фарш рубя все изнанки чувств,
Вытекает на лист по немного.
Словно донор, отдавший так много,
Обескровленной вашей душе.
Просветлённый страдать не может,
Для поэта страдать, как дышать.
Слишком остро он чувствует кожей,
Что другие не смеют сказать.
Нерв струною звенит слишком громко,
От натуги весь собран в комок,
А порвать его, легко может,
Лишь насмешки случайный гудок.
И возможно в другом воплощении,
Он был грубый и жёсткий тиран.
Боль людскую не чувствовал сам,
И как кару - ему дали дар!
Просветленным поэт быть не может
© Copyright: Михаил Разинкин, 2014
Свидетельство о публикации №114033002689
Свидетельство о публикации №114033002689
Рецензии