Заснеженной тропой,
По серым тротуарам,
Иду к себе домой,
Где желтые бокалы,
Где спины гнут коты
Под теплыми руками
И странно видят сны
Портьеры и стаканы.
Покинув раз свой дом
Твой крест падет на пламя,
Лишь тот его держал,
Кто в сердце словно камень.
Но сон их обречен
На вечное скитание,
Они-то знаю что по чем,
У них нету сострадания.
Сегодня будут здесь
Петь песни о восстаниях,
А завтра утром встанут
И уйдут.
Увидев раз рассвет
Теряешь чувство ритма,
Для многих его нет,
Для них мир как-будто рифма.
Лампады тусклый свет
Вам освещает угол,
Прозрачный белый дым,
Он пылью был напуган.
Для тех, кто здесь бывал
Мир стал тропой опутан,
А тот, кто убежал,
Был явно всем напуган.
Разрывая зеркала,
Раскидывая пламя,
Не многие поймут,
Что дрались за желания.
Дом
© Copyright: Сергей Хостъ, 2014
Свидетельство о публикации №114033001896
Свидетельство о публикации №114033001896
Рецензии