На излёте дней осталось только
ворошить, как мусор, память лет.
И корить себя, что и любить-то толком
никогда не умел на Земле.
Бормотать во сне о чём-то падшем,
ненавидя, верить в силу сна.
Там, где мир мой в чёрное окрашен,
настоящая топчется весна.
Окунуться в рай и увидеть лето,
и увидеть, как плачет её лицо.
Как течёт вода из небесных клеток,
а на шею накидывается лассо.
От души она надо мной смеялась,
от души вгоняла меня в тоску.
От души выгоняла из-под одеяла,
вымогая за соитие по куску.
И тогда я понял: она не любила,
никогда не любила меня во мне.
Она изображала видимость пыла,
потому что боялась ответить «нет».
Потому что эта упрямая сука
целовала других, с другими спала.
Вся любовь её сраная – показуха,
как будто объедки вонючие со стола.
2001
Первая любовь
© Copyright: Саша Залуцкий, 2014
Свидетельство о публикации №114033001530
Свидетельство о публикации №114033001530
Рецензии