Как жаль...

В пути теряя мысли и запчасти,
Я каждой буквой в пустоту кричу.
Бумагу изморав я жду участья,
Но видно слишком многого хочу?!

Кружится лист... Метель метет весенне,
Но в каждом препинании как встарь -
Меня по всем порогам, по теченью
Несет: "...Аптека, улица, фонарь".

Ведь если разбираться без истерик,
Чем бусинами попусту метать...
Ну кой же черт мне называть потерей,
Все то о чем мне проще промолчать?

Ведь как-то в тридцать три не преуспели
Иные недожившие сыны!
И как-то все умы не поседели,
У тех, что поумнеть должны.

По мне как по могиле Чингизхана,
Хоть сорок табунов за ночь пройдет,
Но я опять забрезжу и восстану,
Коль люд мирской меня не отпоет.

Но лучше как тиран неумолимый,
Нести с собой недобрую молву,
И наслаждаться вновь горящим Римом,
Чем для победы выжечь всю Москву.

Ведь мне как и кому-то интересно:
Над чем еще воспрянет этот мир...
Как в рамках жизни муторно и тесно.
Как жаль что я лишь Даниэль Чешир.