Моему ушедшему другу

 
Помирают молча мужики -
Жить им, вишь ли, стало не с руки.
Безнадёгою добитые, недряхлые,
Собирают вскладчину по драхме
Там, у сонной Леты, у реки.

Не на водку, прежние герои,
Как бывало на родном подворье:
Древнему Харону  на  паром -
Этот, с-с-сука, не свезёт добром,
К этому - не влезешь напролом,
Потому и по карманам шарят:
Старый хрыч не отвезёт нашару
На далёкий берег, в тишину,
Где их ждут ушедшие в войну.

Из заначки тащит
Кто-то рупь вчерашний...

Вот они, толпятся, потишевшие,
Не своею волею ушедшие -
Ни на ком в том нету их вины!
Вроде бы,  и не было войны...
Только их от жизни отодвинули,
Словно мимоходом в скулу двинули... 

Стоя на последнем берегу,
Я их ещё как понять могу!

И глядят с холмов в седом рассвете
Взрослые покинутые дети:
Тем  - ещё горбатить и горбатить,
Тем - ещё подсчитывать утраты,
Поднимать детишек - и стаканы,
Им о Стиксе думать слишком рано!
Им - тащить Отчизну из трясины -
Дай-то, Боже, силы, дай им силы!

Чу! Скрипит убогая ладья,
Старый хрыч с веслом ворчит с ранья...
Грустно ждут у смертной, у реки
Кинутые жизнью мужики.

                90-е годы