З. В

Привет, Я пишу Тебе снова,
Что б узнать: ну как же Ты там.
Я давно не писала Тебе ни Слова
И не давала Доступ к своим Снам,
Разделила Мир напополам.

Один тот, где Прошлое правит.
Где Мы делаем дикие вещи.
Мир, где пришлось все оставить.
И тот, где не существуют наши Встречи
И Сон больше не кажется вещим.

Это, знаешь ведь, не с проста.
И не со Злости и не с Обиды,
Просто надоела Пустота
В Словах чужой Панихиды,
А свои давно забыты.

Ведь понимаешь, прости,
Живется, пусть не счастливо,
Но с Весельем на Пути.
От того и пишется криво
О Судьбе твоей торопливой.

И можно, конечно, написать
О Тебе, как о веселом Чуде ,
Про Улыбку, про Смех сказать,
Про Глаза, про наше "не забудем"
И Сплетение общих Судеб.

Но Я вижу, уже не так болит.
Хоть плачется все так-же горько.
Но Горечь эта дольше спит.
Просыпается раза два в Неделю только.
А раньше пробуждений было сколько?

Каждый День. Почти каждый Час.
Нечетные Минуты заканчивались Слезами.
Ну а что же происходит сейчас?
Может поняла, что Ты все так-же с Нами.
А может успокаиваю Себя Словами...

И сейчас Я пишу Тебе снова.
Отправляю мысленно Письмо.
"Я никогда не забуду. Я вечно помнить готова".
Это рвется как-то само.
Хоть и не знаю где сейчас Тебе быть суждено.