Это не стихи, а психоанализ,
Это не принцип,а каприз,
Посмотрите, как мир хрустален,
Кому хочется жить на "бис"?
-Я не умру!- так решила,
Буду жить, став наглей,
И вдруг словно труп остыла,
Встретив, туза червей!
Влибилась, как в панацею,
дыша по утрам на иней:
Причины казались целью,
а страсти - шизофренией.
Оказалось, любовь-плацебо,
горизонты - железной дорогой.
Здесь рифмою было "небо",
когда ты для меня был богом.
Я скверная, понимаешь?
мне тепло с тобой и морозно.
И вот ты уж засыпаешь,
потому что всё слишком поздно.
Слава Богу уже не больно,
всё реже тобой я брежу.
Всё чаще собой довольна,
только с годами реже.
Как странно, ты не заметил?
Всё как-будто плывёт в тумане.
И то, чем вчера ты бредил
сегодня уже не обманет.
Не стихи
© Copyright: Анастасия Куприянова 2, 2014
Свидетельство о публикации №114032904755
Свидетельство о публикации №114032904755
Рецензии