А - пофиг. Всех переживем.
И даже мордою не треснем.
Там , на верху, всё перетрём,
Христос воскрес? и мы воскреснем.
Покуда там решали - что...
Метнула кости.
Опять к порогу конь в пальто,
Привычным гостем.
Эй, кто там, с кистью?
Нарисуй, хоть он не красный.
Пальто его повесь за дверь,
Как день вчерашний.
А искупаю уж сама.
Сомкну со звоном удила,
И повод стисну....
снова конь
© Copyright: Ольга Зайцева 5, 2014
Свидетельство о публикации №114032904620
Свидетельство о публикации №114032904620
Рецензии
