Если жизнь это книга...

Если жизнь — это книга, то моя безобразно длинна и пуста
От попыток начать её с неиспачканного листа...
Я бросала на ветер слова, имена и места:
Дура, думала, будет написано лучше, раз с новой страницы!
А в итоге до спазмов устала вставать с холста —
Результат нулевой! — и считать перед сном до ста...
И ещё до ста... и опять до ста... Как же ты достал —
Не могу уснуть: ты ведь можешь опять присниться.
А за окнами март расставлен, как западня...
Растекается лужами мир, в котором в день изо дня
Ты теперь что-то ищешь и что-то находишь вовне меня —
И от этого хочется выть, скулить и ругаться матом.
Но я знаю сама, что во многом была неправа.
А ещё я знаю, что это всего лишь слова
Очередного неумного неуместного текста, и эти едва
Ли посмотрят однажды в глаза своему адресату...
На холсте уже слишком мало места и много тем,
Оттого что сюжет опять не о том, не к тому, не с тем…
Расползаются кляксы на чистом моём листе…
Качество чернил и бумаги мы, вроде, не выбираем…

…Так перечитай меня! Слышишь, пожалуйста, перечитай
С той страницы, где небо разбилось на тысячи птичьих стай...
И, возможно, мне всё же удастся привстать с холста —
Если ты будешь рядом — хоть капельку... самым краем...