Чувства, чувства, чувства

Чувства, чувства, чувства, а о чём мне писать?
О том, как отец душил мать,
Или как,  мать ударила его бутылкой потом.
А мне было три года при том.
Или о том, что носила чужое бельё,
Либо велико, либо рваньё.
Может быть о чувствах тех,
Когда тебя поднимают на смех.
О чувствах, когда училась шить и вязать
И обещала себе, своих детей одевать.
Когда бьют не палкой и руками,
А презреньем и жестокими словами.
Когда тебе в двенадцать говорит мать,
Что ты шлю…, проститутка и бл…
А ты мужика с рождения не видала,
И, от чувств, в подушку горько рыдала.
Или о том, как влюбилась в девятнадцать,
А через три года, он написал, что нужно расстаться.
Как в песне Анна Герман пела:
«Любовь её была черешней скороспелой».
И потеряв сознанье на тринадцать часов,
Прогнала от себя смерть и бесов.
Как  родила дочь и была рада,
Тому, что в жизни появилась главная отрада.
Как вышла замуж в двадцать пять,
И попала в кромешный ад опять.
Какие чувства я могу передать,
Когда каждый день приходилось рыдать.
Когда, с обманщиком и алкашом,
Разделила рай с шалашом.
А через двадцать лет, когда его подняла,
Он трезвенник изнасиловал меня.
Обобрал до нитки и ушёл.
Остались со мной двое детей ещё.
Утонули чувства мои в слезах.
 Потухли искорки в глазах.
Так, что не живу я, существую.
И чтобы выжить стихами себя балую.
Было разное «Жизнь долгая дорога».
О плохом чуть-чуть, о хорошем написано много.
Просто сегодня захотелось поплакать.
Я уже привыкла, что всем на мои чувства «покакать».