Сказание о Шамане и Музыканте

Там, где Времени нет, не бывает и Жизни телесной…
Сотворил Бог всесильный и Время, и Небо, и Тундру.
Разноцветным сиянием Небо Он щедро украсил,
И оленей стада Он направил в суровую Тундру.
А потом Бог позвал в этот девственный край человека,
Чтобы пас он оленей, кочуя по этим просторам,
Рыб ловил в чистых водах холодных и зверя морского.
Из людей отобрал Бог и взял себе в слуги Шаманов.
Научил понимать языки Духов Моря и Тундры,
Изготавливать Бубен, кружиться с ним в танце священном
И седлать его, словно коня, отправляясь в Мир Духов.
Мой народ – лишь одна из частей нашей Тундры великой.
Мы живем  по законам  её,  благодарно  встречая
Каждый день кратким солнечным летом и ночью полярной.

Сквозь большие снега часто слышу я странные звуки  –
Отдалённые звуки Оркестра из Мира Другого.
Музыкант молодой и решительный им управляет.
Эти звуки легко проникают на наши равнины,
И тревожит меня, умудрённого Тундрой Шамана,
И влечёт, и пугает Душа его музыки… Знаю,
Мне её не понять. Никогда. Этих звуков потоки…
Не от ветра и птиц, очевидно, идёт их начало.
Сотни Духов искусных, что служат тому Музыканту,
Издают их, свой мир незнакомый познать приглашая.               
               
Мой Оркестр – это всё, что с рождения нас окружает,
Издавая веками те звуки, что знает Природа.
Летом Ветер негромко играет на травах послушных,
На дождях он играет то грозно, то нежно и звонко.
Голоса свои птицы вплетают в мелодии эти,
И оленей стада отбивают копытами ритмы –
В них биение сердца земли своей мы ощущаем.
А зимой лишь снегами без устали Ветер играет.
Спит под ними трава, и на юг улетели все птицы.
Только волки порой в непогоду поют свои песни,
Да в морозы звенят наши нарты, что мчатся по снегу.
С детских лет мы воспитаны музыкой Чистого Края.
Без неё не дано нам  прожить на земле наших предков,
И когда мы зимой или летом кочуем по Тундре,
То в дороге невольно Оркестру тому подпеваем.

Если трудно приходится людям в холодную зиму,
Если льды и снега от оленей скрывают их пищу,
И болезни преследуют нас, и печалятся Души,
Я народ созываю, беру колотушку и Бубен,
Разжигаю костёр и обряд начинаю старинный.
Бубен я согреваю – он сил у Огня наберётся,
И от этого голос его станет чистым и звонким…
Первый звук от удара по Бубну бывает негромким,
Но он долго не гаснет, над стойбищем кружит, как птица,
И все знают – в тяжёлый путь к Духам отправлюсь я скоро.
Я стучу то сильнее – то тише, то реже – то чаще.
Мои руки и Бубен едины в создании звуков,
Что понятны и Тундре, и Небу, и северным Духам.
Я кружусь, я склоняюсь к Земле и к Огню прикасаюсь –
Он даёт мне Тепло, но не ранит и не обжигает.
Всё быстрее становится танец, и я ощущаю,
Как вокруг меня Время пульсирует, мечется, рвётся,
И когда, обессиленный, падаю я перед чумом,
То Душа покидает моё неподвижное тело
И летит в Мир Безвременья к Духам великим и вечным.
Духи знают её и относятся к ней дружелюбно.
Если могут помочь – помогают, а нет – исчезают,
И блуждает Душа в этом мире, и к Богу стремится.
Бог является к ней и общается, словно с ребёнком,
Что нуждается в силе Его, и любви, и защите.
Жаль, что Божью любовь иногда разглядеть очень трудно,
А всех дел Его истинный смысл не постичь и шаманам…
Возвращается в тело Душа, и оно оживает,
Но пока воедино они не срастутся друг с другом,
Я лежу неподвижно. Я землю собой ощущаю,
Открываю глаза, вижу неба знакомые краски,
Слышу стойбища звуки и запахи трав различаю.
Я как будто в себя прихожу после долгой болезни…
Но я счастлив, что мне в том краю, где родился и вырос,
Родового Шамана нелёгкая выпала доля  –
И людей, и оленей вести через Время по Тундре,
А заботы мои – чтобы все уцелели в дороге.
Мне для жизни достойной хватает того, что имею –
Бог всё это дал предкам, которые здесь поселились.
Мудрых Духов, что преданно служат Ему, почитаю,
И живу я в согласии с музыкой Неба и Тундры…
Но Душа моя помнит – когда она с Богом общалась,
То поблизости где-то была и Душа Музыканта. 
               
Кто же ты, Музыкант из далёкого Мира Другого?
В твоей музыке звуки живые земли незнакомой,
Крики Чисел, что чайками кружат над Морем Познаний,
И уродливых Войн голоса громовые смешались…
У тебя есть и Бог, и земля твоих предков, и пища,
Есть и Духи Его – так чего же тебе не хватает?
Ты свой собственный мир создаёшь – Мир Искусственных Духов.
В твоей музыке, полной энергии, силы и страсти,
Я порой ощущаю сомнения, боль и тревогу.
В ней я слышу, как мечешься ты между миром Природы
И тем миром, который, подобно Творцу, созидаешь.
Но в Оркестре одном невозможно слить звуки живые
И бесстрастные звуки всесильных Искусственных Духов.
Голоса их всё громче становятся. Трудно понять мне,
Кто из вас управляет Оркестром и музыку пишет,
Кто кого и куда в твоём мире ведёт через Время…
               
Я народ созываю, беру колотушку и Бубен,
Разжигаю костёр, и обряд свой опять начинаю…