Не поэт я...

Ах, не поэт я, не поэт.
Лишь мыслей полный винегрет.
но стих пишу я на листке
про деву на морском песке,
и море с парусом вдали
при тихом шелесте волны.

Возможно, тот меня поймёт,
кого любовь "разила влёт"
Мне сколько слов ни напиши -
не объяснить порыв души.
Сказать словами не силён,
как безнадёжно я влюблён.

Она сидела на песке,
и чудный локон на виске
меня к себе приворожил,
моё спокойствие смутил.
Любуясь смуглой кожей рук,
в мечтах касался её губ.

Boyfriend явился перед ней,
как в мифах греческих Персей.
Его увидела, смеясь,
она навстречу поднялась.
И голос мягкий, а глаза...
Их свет лился не для меня.

Когда тот девушку обнял,
то все мечты мои украл.
Качалась яхта на волне.
Её хозяин был вполне
доволен тем, что ценный приз 
забрал на борт красавец "Бриз".

За яхтой вслед меня вели
мечты на самый край Земли.
Сидел я грустно у воды 
и слушал шорохи волны.
Она, как неизбежный рок,
следы смывала женских ног.

Ах, не поэт я, не поэт,
но так владеет мной сюжет!