Творчество

Я уверена, это случится,
И ответ безымянный придет,
Мне давно уже надо лечиться
От безумия ночь напролет.

Там, где круг беспокойного света,
Там, где свечкой мой образ согрет,
Проступают прозренья поэта.
Только я, я совсем не поэт.

Есть и творчество, есть и свобода,
Но бежит по спине холодок.
Это тайна высокого рода,
А не то, что хранят между строк.

Там, где лет беспокойных круженье
Начинает движенье свое,
Возникает уже отраженье
И суровой судьбы острие.

Среди контуров нежных и четких,
Как морозная легкая вязь,
Пробегает загадочный отблеск
И с былым установлена связь.

О, не надо столетий бояться!
Мы сумеем за сцену пролезть,
Но придется и рваться, и драться,
И по миру болтаться как есть.

Сталь звенит вдохновенно и жутко,
Ты не бойся сыграть подлеца.
Просто будет такая минутка,
Что придется пойти до конца.

По суровой и тоненькой леске,
Над ущельем, никем не храним,
Ты пройдешь бесподобно и резко,
Отирая размазанный грим.

Не канючить, не звать, не бояться!
Но на этом неверном луче
Ты поймешь все значение братства
И руки на усталом плече.

В вальсе кружатся легкие тени,
Моя боль и светла, и остра,
Я спасла от могильного тленья
Целый мир тонким скрипом пера.

Звезды светят надменно и строго,
Тайну тайн неизменно храня,
И во мглу убегает дорога,
Созидавшая людям меня.

11.11.13