Жизнь свою, как роман в журнале,
Ты хотела читать взахлеб,
Как офорты в музейном зале
Показать всем, кто чудо ждет.
Ты мечтала разлиться песней,
Чтобы каждая и любой
В закодированном известьи
Прочитали "я здесь с тобой".
Ты стремилась и год, и годы…
Только что-то пошло не так…
Переезды и переходы,
Проза жизни, словесный шлак.
Даже встречи – всегда ошибки,
В лучшем случае: глупость, блажь…
На прощанье скользнешь улыбкой:
"Что поделаешь…Жребий наш…"
Остается безумий ворох
И бессмысленных споров вязь,
Возвращенье в постылый город,
Где последняя рвется связь.
Жизнь свою...
© Copyright: Ирина Иванова 8, 2014
Свидетельство о публикации №114032700804
Свидетельство о публикации №114032700804
Рецензии