Ты говорил: «Этот город не прячется от дождя».
Сегодня мне кажется – слава Богу.
Твоему в откровенность играть нельзя,
Мой умытый, и хватит ходу.
Ты говорил: «Этот город – вокзал»,
Где часы отстают на башнях.
Для тебя он попутный привал,
Для меня он как брошенный мальчик,
Что, рождённый весной без любви,
Был оставлен с придуманным отчеством.
Он нежданный, кричащий вдали
Ребёнок моих одиночеств.
Я к нему возвращаюсь укромно,
С ароматом чужих грехов –
Здесь моей опутан аортой
Формальдегидный запах твоих стихов.
С. Г
© Copyright: Валерия Приставко, 2014
Свидетельство о публикации №114032700770
Свидетельство о публикации №114032700770
Рецензии