Частые гости в доме моем ветра
С призрачных, хрупких, словно хрусталь, высот,
Солнце в него вливается по утрам,
Свежесть и жизнь... Не верю, что это - всё.
Что больше не будет пахнущих летом трав,
Что шум в ракушке - только лишь крови ток,
Что тот неизвестный был безусловно прав,
Сказав, что мечтам сбываться - одной на сто;
Что город проглотит жизнь мою походя,
И я вслед за ним глотать буду смог и пыль...
За стеклами капли мартовского дождя.
Пока я не верю, это не станет былью.
***
© Copyright: Даша Чурилова, 2014
Свидетельство о публикации №114032705769
Свидетельство о публикации №114032705769
Рецензии