Очень тихо,
Чтобы никто не услышал
Пройду по тропинке в листве.
Не вы чужие, я лишний,
И в песнях ваших не буду воспет.
Глянем, что там, за изгородью.
В гранях люди кажутся искренними.
Через призму, на излом за ненужностью
Грязными мыслями, чем-то нечистым,
Запачкаными кистями
Окрасим невыполнимость миссий.
Заметь, они тебе не чужие,
Мертвые в строке своей всё ещё живы,
А по улицам эти, мимо машины,
Да и они уже смахивают на изношенные шины,
Несмазанные пружины,
Как будто в городе этом больше
Одни только рваные раны и те не зашиты.
Только вместо глянцев
Мечтой поэта
Станет не эта зима и не это лето,
На самом отдаленном краю
Собственного сочинения бреда,
На самом далеком уголке земли этой
Поэт пройдет по тропинке в листве,
Чтобы творить здесь,
Не нужно быть кем-то воспетым.
(А.С.Добрый)
Зачем?
© Copyright: Алексей Рахманин, 2014
Свидетельство о публикации №114032700468
Свидетельство о публикации №114032700468
Рецензии