Вам звонить не должна,
Хоть не робкого вроде десятка,
Но восьмое число –
Это праздник на нашем дворе.
И табу я верна:
Наберу я твой номер навряд ли.
Лучше сяду я в поезд
И в даль унесусь поскорей,
Где такие же люди,
Но с ними – высокие ели,
Гвалт задорных собак
И снегов клочковатый налет.
Где молчат фонари
И декада сойдет за неделю,
Но и здесь продаются
Мимозы у дачных ворот.
Снег с калитки смахну.
И польется мелодия судеб
И сметет наносное –
Лишь сущность свой пустит побег.
Но когда я засну,
Вдруг звонок телефона разбудит:
- Поздравляю! Удач!
Завтра утром заеду к тебе.
Восьмое марта
© Copyright: Людмила Буранова, 2014
Свидетельство о публикации №114032710704
Свидетельство о публикации №114032710704
Рецензии