Забыл я лица, даты,
Какая там земля.
И было ль что когда-то?
Лишь море ковыля.
Одна в степи дорога,
Ни знаков, ни огней.
И оттого тревога,
И я пошёл по ней.
Себе, и только, равен,
Я ничего не звал.
В степи я встретил камень,
И надпись прочитал.
Гласила камня кожа,
Заляпана руками,
“ Кругом одно и то же,
Ступайте – дураками.”
Хотел я сдвинуть камень,
Но только поднял пыль.
Под ветром будто манит
Податливый ковыль.
Ковыльная баллада,
Быть может, ты мудра?
Печалиться не надо,
Свернуть давно пора?
Быть может путь, что начат,
На страстной шее жгут?
Ковыль, ты слышишь, плачут.
Ковыль, ты видишь, ждут.
Виденье – недотрога,
Не славишь, не коришь.
Живёшь не на дороге,
И потому молчишь.
Зерно прольётся в колос
Стога взметнутся ввысь.
И ты подаришь голос,
Лишь тем, кто дождались.
Из детства
© Copyright: Владимир Воскрес, 2014
Свидетельство о публикации №114032710543
Свидетельство о публикации №114032710543
Рецензии