Образ

На троне жизни восседая.
Что на горе стоит из душ,
Помпезно руки простирая,
Сидит прекрасный, мудрый муж.

В его глазах, застыли слёзы,
В правой руке его, топор.
Он улыбается и плачет,
В душе святой, а в сердце вор.

В левой руке его, букет,
Но в нём уже повяли розы.
Их лепестки сожгла жара,
Сгубили листья все, морозы.

Его седая голова,
Перенесла не раз, страданья.
И слухом полнилась молва,
Ему внимая, в назиданье.

И вторя этим голосам,
Замёрзли в сердце, каплей, слезы .
Душа пылает вся , огнём,
Но не ослабить ей морозы.

Его лицо, так молодо на вид,
Но седина кричит-« То заблужденья,
Пускай пылает, пламенем душа,
Всё сердце, лёд, не воссоздать биенья.»

Он слышит всё, но разобрать не может,
Он водит всех, но редких различит,
Он говорит, но он, сказать не может,
И вот по этому, так вкрадчиво молчит.

Его улыбка, результат печали,
Ну, а печаль, за радостью придет.
Его бояться, чтут и уважают,
В глазах с мольбой, но всё ж, душою врут.

Мне его лик, понятен досконально ,
Мне раскрошились, его слёзы, в сердце, льдом.
Теперь я понял, все его страданья.
Не все мы, братцы , праведно живём.