Утро. Похмелье. Во рту сухо,
Как у старухи в детородном органе.
Чем бы набить брюхо?
На кухне все тараканы померли.
Мысли не идут дальше
Линии головной боли.
Тело неумело танцует танго,
Нос вдыхает суточное зловоние.
Надо присесть, да, надо прилечь
И послать на @@@ смену на заводе.
Кто вы такие, чтобы решать,
Когда мне идти на работу?
Нет, надо, пожалуй, встать,
Чтобы открыть скрипучую форточку.
Меня откровенно тянет блевать,
Как после дождя трубу водосточную.
Всё, больше не пью, говорю я себе,
Высыпая на стол последнюю мелочь.
По телу озноб, туман в голове.
Бутылка горячей взбодрит и согреет.
Лирика
© Copyright: Слава Сорокин, 2014
Свидетельство о публикации №114032605519
Свидетельство о публикации №114032605519
Рецензии
