То колючка, то ковыль,
Жми, механик, свой мобиль!
Из-под гусениц песок -
Потерпи еще, браток.
Впереди наш перевал,
Кто там ждет, кабы б я знал!
БТР аж на дыбы -
Ну, давай, родной, греби!
Прямым курсом на Восток -
Врешь, не вышел еще срок!
Ведь побегаю с невестой
На двоих о трех лишь ног.
Хорошо б тому случиться,
Чтобы выжить еще смог!
Промок насквозь уж матрас,
Был солдат в бреду не раз.
Поднимался он в атаку,
Но его держал матрас.
Возмущался, матерясь,
К духам рвался, к черту в пасть!
Подождите, я вернусь,
Лишь сейчас бы не пропасть.
По барханам и арыкам,
В БТРе стоны, крики;
Вспоминают чью-то мать -
Где ж ее в песках-то взять?
Уж чуть-чуть до перевала,
Там свои, но боль достала.
Вновь солдатик уж в бреду:
Ну, кричит, держись, иду!
Поднимается в атаку,
Снова он в своем аду.
Только рев и шум песка,
Стучит жилка у виска:
Знать, не вышел еще срок,
БТР рвет на Восток.
Афган
© Copyright: Григорий Щербина, 2014
Свидетельство о публикации №114032605395
Свидетельство о публикации №114032605395
Рецензии