Сначала к чертям

Сначала к чертям покатился сентябрь пятнадцатый мой,
а после - октябрь с апрелем и февралем,
и нет сил искать, куда делся чулок второй,
а первый лежит под стираным нижним бельем,
пока стелится пыль на грустное фото твоё,
все к тем же чертям катится дом родной.

Чуть позже к чертям покатились мои тетради,
за ними - книги, которые я читала,
а после книг и белое Mazeratty,
и лифчик, который ни разу не надевала,
и письма, которые так и не отправляла,
и даже подруга в открытом чужом наряде.

Вся жизнь к ним катилась, а им все не доставало,
и кот мой туда же, и старое пианино,
дома, массивы, забытые Богом кварталы,
я пыталась поймать, а все пролетало мимо,
и клоуны-чудаки и даже немые мимы,
а чертям, мать их, видимо было мало.

Сама я толкнула к ним писем ненужных строки,
а после строк и последние барбариски,
катились вдоль уже по знакомой дороге,
а с ними утюг, и кровать, и виски,
а черти в шоке от этой жизни,
хватая её за шкирку, ломали ноги.