Бред

Порой мне кажется, что мир сплошной обман
И все мы в нём актёры малого театра.
И что над нами, где-то там, за облаками
За тёмными и светлыми ночами
Так пристально и чутко нам внимает
И кто-то слышит наших криков громких стон.
И все мы в этом мире куклы, а кукловод, увы,
Не снимет маски боле, мы не узнаем кто он, никогда,
Но чувствую, что он порою есть.
Ведь, задаю себе вопрос уже не раз
«Откуда я?» и «Кто есть я?», «Зачем сюда пришла я?»
Зачем мне нужно видеть муки в их глазах?
Зачем я согласилась всё отдать,
Тому, чья жизнь моя сравнима премии награда?
Зачем, писал он диссертацию по мне?
Увы, ответ я не узнаю правды…
Я в этот стих всю боль свою впитала
И кажется, что так должно и быть
Порою я себя не понимая,
Пишу о том, о чём душа болит.
Хоть это и сравнимо с бредом психа,
Но этот бред – мой бред
И больше никого,
Касаться не должно, так справедливо,
А бред пишите лучше уж вы свой…

Maria N 25.03.14