Гости

О собственном величье думать бросьте.
Кто человек? Ничтожество и шваль.
Поскольку в этом мире все мы гости,
То и в другом хозяева едва ль.

Найдутся все ответы на погосте,
В местах обетованных нет пустот
И кто-то ведь разбрасывает кости,
Уверенный, что мясо нарастет.

Не надо слёз, не надо даже злости,
Ничто не обессмертят письмена.
И кто прочтет преданья на коросте,
Которою покрыты времена?

Не собирайте те песчинки в горсти,
Поскольку речь, ей-богу, не о том,
Что есть ли мы в таком мироустройстве,
Где человек – сомнительный фантом.

Но речь о том, что есть такое нечто,
Творящее сознательную слизь.
И это лишь на свете бесконечно,
В котором мы случайно родились.

И, стало быть, печалиться не надо,
Предмета нет и не предмета нет.
И бытия наросшая громада
В космическом масштабе – не предмет.

Его не воспоешь романсом томным,
Эмоций – ноль и слов – ни одного.
Мы пребываем – темное на темном,
И нам не отделиться от него.

Любой из нас привязан к белой трости,
Всё сущее запрятано в душе.
О собственной дороге думать бросьте,
Ее не существует вообще.

Но щупаем, но ищем некий стержень,
Но сенсорно стараемся понять
Все то, что вне, и направленье держим,
Пытаемся себя не отклонять.

И мнимое, упорное движенье
Организует образную жизнь,
Что наше вызывает уваженье
И придает понятный оптимизм.

Мы сами создаем ориентиры
И сами выпадаем за борта.
Но мы не идиоты и кретины
С сиянием распахнутого рта.

Мы все-таки осмысливаем что-то,
Не экономя творческих затрат.
И та ежеминутная забота
Приносит иногда и результат.

2014