Сама не своя

Они мне твердят, что я сама не своя.
А какой мне быть, если из-под моста выбили сваи?
О, я непомерно зла!
За то, что на этот праздник жизни меня не позвали.
(Какие негодяи!)

И так четко выражают мое состояние...
А я встревоженная своими заботами бред несу,
Ночью или утром, в общем-то, в третьем часу.
Осознание.

Неловкое, скомканное, противное - не отпустило.
Свербит, не выходит и жмурит глаза.
И обвивается вокруг сердца, как виноградная лоза.
До предела сдавило.

А он никогда не узнает, что десятки стихов посвящала ему.
Он не почувствовал, и даже не заметил, спустя недели,
Ведь мои строчки - это не в бикини модели.
Все сложилось в нерушимый и сложный пазл. Один к одному.

И даже, когда, буквально, на пять минут проспала.
Но все же успела к тем несчастным, измученным лицам.
Смотрят так, как будто я пирожное стащила с царского стола.
На зло хитрецам, лицемерам и поварам, посыпала сверху корицей.

Они мне твердят, что я сама не своя.
А я раздражительно почесываю плечи и затылок.
Потому, что из-за него у меня уйма бутылок.
Треснутых, полуразбитых.
Такие не примут на стеклотару.
Хоть сотню раз их промой, протри.
Они вновь падают и бьются.
Внутри.