Моя единственная правда

Я больше всего в этой жизни верила лишь в тебя,
Идя босыми ногами по краю питерского моста,
Гуляя по облакам и снуя в переулки Москвы,
Моей единственной правдой всегда оставался ты.

Ты всегда был весной, снегами, лучами, морем,
Ты был аэропортом, лугом, букетом цветов,
Ты был напетой песенкой, сорванной с губ ребенка,
Ты был мне сразу никем и всем только, что живет.

Ты был наркотиком, славным дурманящим запахом,
Ты был уютным домом, в котором меня не ждут.
Это выдумалось однажды, я каюсь, случайно,
Я сразу подумала: болью его нареку.

И месяцы шли, составляя тебя по частям,
Мой возраст стремился ввысь, а ты оставался,
Во мне то птицы порхали, то зарождалась печаль,
И пришлось мне не жизнью жить, а своей примитивной сказкой.

Где в итоге писателем вдруг оказалась не я,
И кто-то стал часто водить чернилами по бумаге,
И с тех пор мне жизнь моя показалась чем-то невнятным,
А я стала дышать, в тебе обретая себя.

И тогда то ты сделался самым, пожалуй, главным.
И тогда то я поняла, что я уже вовсе не я.