Предчувствием войны пропахли числа...

Предчувствием войны пропахли числа
Календаря, и тесно в нём тоске
С надеждою... И мир – в обоих смыслах –
Безропотно висит на волоске.

В церквях полы уж вычищены лбами,
Но даже клирос порохом пропах,
И ладан не мешает спать Обаме,
И в нимбе – самодержец-олигарх.

А я и день, и ночь неутомимо
Гармоний звуков собираю рать,
Мечтою колдовскою одержима:
Чтоб силу их твой голос смог вобрать.

Но, может быть, всё это непристойно –
Что я шучу, танцую и пою…
Возможно, это мелко, недостойно
В тот час, когда народы – на краю?

...Рука тверда, но души не из стали –
Любили люди даже на войне,
Упрямо ждали, верили, мечтали:
Глаза в глаза бы! Или хоть во сне…

Порадовать бы друга иль подругу
Горбушкой с сахаром из сухпайка,
Своим глотком из котелка по кругу,
Нечаянною красотой цветка –

Тем лютиком, случайно уцелевшим,
Расцветшим у воронки на краю,
И поцелуем, от того безгрешным,
Что быть обоим через миг в раю...

И пели музыканты фронтовые,
Сменившие «Стейнвеи» на гармонь,
Так о любви, что мины, как ни выли,
Не заглушили их сердец огонь…

С тобой в окопе мы, хоть не стреляем,
Недуги-пули лишь душе слышны,
Спина к спине – друг друга защищаем
От атакующей последней тишины.

Её сжигаем радости лучами –
Оружием могучим, словно Бог
Нам дал сыграть в оркестре с небесами:
Строка, мелодия – вновь выдох, вдох…

Они летят по городам и весям
Мельчайшей искрой в стыни мировой…
Но с нею жизнь, быть может, перевесит:
Склонится чаша к миру… Друг мой, пой!



25 марта 2014 г.