Искры

От бокала вина мы опять не уснём
в бликах свеч наши тени станцуют с огнём,
а тела, словно птицы –
взлетят до небес.

Но проказницу ночь сменит робкий рассвет
и опустится занавес театра теней,
яркий солнца софит
озарит мир людей.

Мы же будем лежать, от вина опьянев,
глядя в неба бездонно-чарующий зев,
согреваясь от пламени
истинно любящих душ.

В них и минус, и плюс, и огонь и вода,
счастье с горем, везенье и даже беда
мы – причуда уставшего
быть одиноким Творца.

Он зажёг наши искры дыханьем своим
спрятав лик за причудливый грим,
чтобы мы никогда не сумели
узреть Его в нас.

Бренность временных тел, отдавая земле
вновь агукнув, упрямо ползём мы за Ним,
в скоротечности жизни стремясь
отыскать свою роль.

Эта пьеса фатальна – в концовке умрём,
чтобы как Птица Феникс, из праха восстать
и хотя бы немного добрей
и счастливее стать.

Жаль, бессмертия нам не познать никогда,
от сгоревших свечей не увидеть огня…
лишь один только дым –
послевкусие прошлого дня.